В классе, где-то в третьем, во время весенних каникул забрел я на соседнюю улицу. А там кучка разновозрастных ребят. Видно, что-то замышляют. Один из толпы – знакомый голос! – называет меня по имени и как-то по-деловому прикрикивает: «Пойдешь с нами? Дело - на миллион!». Узнал: мой приятель по летнему лагерю. Как не пойти – судя по всему, мы с моим «старым» знакомым в этой намечаемой компании будем самыми младшими. А когда на дело зовут «старшие», отказываться по пацанским понятиям «западло». Не успев внутренне собраться, и расправить плечи - я сразу же был повержен. Самый «главный» из ребят – гроза нашей половины поселка – сквозь зубы в мой адрес процедил: « Этого не берем: он – не свой!».
...Потом была милиция, школьная линейка, причитания представителя райсельхозтехники - «пострадавшей стороны», грозные наставления директора, осуждения девочек, сочувствие мальчишек… Кто-то искренне недоумевал: «На что им сдались эти доильные аппараты?», кто-то запаздало советовал: «Лучше бы подшипники или карбид натырели…». И только я, понурив голову, стоял и мысленного благодарил виновника всего: «Спасибо, что не свой!».


Рисунок из Сети